Epístola explosiva para que la oiga Lefebvre

Te escribo Alfredo por escribirte y éste es un jueves de hambre
de Valparaíso, acá, afuera:
el mundo
sigue lleno de gente, las avenidas estallantes, me abro paso
como puedo, hay un oleaje de narices más que de rostros
que salen a flote a respirar,
el aire mismo es un exceso de nada,
tú me entiendes, todo está lleno de nada,
lleno
como ese hueco del que nos reíamos
leyendo a Kafka con el loco Borchers, ¿lo has vuelto a ver a Juan
Borchers?, hueco
y rehueco todo, no hay piel para esconderse, no hay
por mucho lujo que chille, por mucho cemento
que ondee en la cresta del cielo, y esto se repite
así en la tierra como en la estratosfera, así en las capitales
gordas como en las flacas, esta estridencia
con mito y todo, con Inferno y todo, con Baudelaire
y todo, y Poesía.

A ti te lo digo, Alfredo, a ti que amaste la vida a grandes tragos
de alcohol, a ti pederasta lésbico
que mereciste ser hombre como ninguno, a ti el más mísero
y el más tierno de los creyentes, hasta tu cáliz más amargo,
y el más valiente, y el más lúcido para ver por dentro el abismo,
a ti, burlón y mártir, a ti que te alejaste
en tu platillo volador, profeta Elías de este plazo difícil,
a ti que me oyes donde estés,
en lo alto del Cerro
Alegre en tu Valparaíso natal
– de mi Valparaíso
que me dio el silencio
para ver y oír la voz, la única voz, cuyo sonido,
cuyo sentido descifraste como ninguno-,
a ti que lo sabías,
que ya lo sabes todo, te lo digo de golpe: aquí se cierra
la farsa del Tiempo.

Asco, Lefebvre libre cada día más joven, asco
de Apocalipsis, arcangélico
mileniarista,
¿todo estaba escrito?
¿estaba escrito, como decías?
Pero,
pero si reventamos,
si reventamos en la oscuridad, ¿dónde, entonces, quién
va a escribirte por escribirte, por
-pobrecillo ahí-
llamarte?

 

Gonzalo Rojas

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